Am Himmel ein Engel von unklarer Aussage –
Wolkenformationen wie die Reste eines Kontinents
über der Wasserlinie eines Ozeans von verträumtem Blau, der alles verschlingen und vergessen wird, was war, bevor du an einem letzten Ufer ankämest.
Ein frierender Engel unter vielen, die den Heimweg
nicht mehr finden. Das Wasser steigt und mit dem Regen kommt die Kälte, und mit der Kälte kommst du und klingelst an meiner Tür, durchnässt, frierend. Und jetzt noch einmal, verzweifelter. Vergeblich!
Niemand öffnet, denn ich wohne gar nicht mehr hier.
Bin längst ausgezogen, wenn nicht verstorben und
existiere nur noch auf dem Papier – damit alle wissen:
Niemand wird da sein und die Tür öffnen, dereinst,
wenn der Engel klingelt.