Wenn der Dichter die Worte zur Nachtseite hin kehrt –
hellhörig ist er vom Schweigen der Keller,
und nicht, wie die Leute sagen,
reich an innerem Leben.
Den goldenen Stift hält die stets bleichere Klaue.
Nimmermehrdorn pocht in der Schläfe.
Traumhort, im kalten Schleim verdorrt –
fort; immerfort:
Ach lass mich doch,
bevor ich mit den Treibern ziehe,
dem schwarzen Fisch ein Wort entwinden,
im Feuerstaub zu Boden sinken.