Man soll wieder anfangen zu trainieren – das Flügelschlagen, Jubilieren – und fliehen, wenn es wieder Frühling wird; und ziehen mit dem Spiel…
und wohin zieht es dich? Zieh doch mit mir!
Ich spiel dir ein Lied vom Tod. Unter dir die leeren, weiten Ebenen der Trostlosigkeit meiner narzistischen Entzündung. Vertrocknete Zeit in den Tälern lange ausgestorbener Flüsse, die Lebensadern waren.
Über dir mein frohes Trillern:
blutleer.